É do que se é feito, de nada, do nada

Não quero relatar o que aconteceu comigo, sério, não é nada de novo, tudo num belo, bobo e bêbado arco de flores que nascem aos montes, em ar e breve, por debaixo de cabelos, lápis, pontes. Sei que o que digo parece ser confuso, mas nada comparado ao vivido, sem mãos nem bolsos, sigo de pé, sigo seguido, sigo segundo as palavras que são pixadas nos muros e nas lentes dos óculos que não mais servem, para um cego que mendiga na esquina Time Square e literalmente, dorme, deita, treme bem, bem perto da boca de lobo. Talvez eu me queira longe, talvez eu grite por paz mundial, talvez eu escreva, só escreva, quem sabe eu ame, porque já amo, talvez eu tenha fome de ler em braille, e apenas BU! Ficar meio light, talvez eu tenha medos infantis, de sair a noite ou dos monstros que vivem no planalto, por trás da porta, em minha mente, na ponta dos dedos. Na verdade, o que eu quero passar, é dizer que o vagão ainda não passou, passei por uma dieta de algo passageiro idiota, tipo um "Ai se eu te pego", e o que eu quero, é tragar os momentos, mostrar que voltei depois de uns dias, duas horas, um ano, sei lá o que, quanto, sem resenhar, afirmando que o tempo nada se é se não for contato, cantado, sentido, dito e do mais, colocado no meio de nossos carmas e de minhas palavras.